(Temperley, 1997) Estudia guión cinematográfco en la ENERC (Escuela Nacional de Experimentación y Realización Cinnematográfica). Publicó tres plaquetas: Camino negro al fondo, editado por El Rucu Editor, Call Center editado por Rama Dorada y Esto no es un poema de amor junto a Camila Guardia, editado por BRUTA. Publicó su primer libro en 2019 titulado Cuando se incendia mi casa editado por Elemento Disruptivo.
La cintita roja
I
Te acordás cuando mi viejo se consumía
y vos trajiste una cintita roja
que si pensabas en no sé qué número mágico
muchas veces
se curaba
Ese sos vos insistiendo:
la ternura levantando árboles de raíz
con silbidos
II
Sobre todo me acuerdo
que mientras mi viejo se volvía crisantemos
yo pensaba que ojalá hubiera funcionado lo de la cintita roja
como un último acto de magia
una esperanza de vidrio
III
Mi vieja encontró la cintita roja
la tiró a la basura por error
sin entender
porque las viudas no entienden
Creo que nuestro amor
tuvo el mismo destino
una lástima también
Viejo
llegué a la casa de mi viejo
toqué el timbre y no me abría
pensé que estaría tomando una siesta
pero pasaban los minutos y
golpeé las puertas
toqué el timbre
le di patadas a las cosas
abrí la ventana a la fuerza
y ahí estaba en la cama
-en ese momento
aún no podía imaginarme mi vida sin vos-
empecé a llorar y a gritar
no hay nada peor que los hijos derramados contra una puerta
no te movías ni un centímetro
y no había respiración
en la panza plateada
ni un movimiento de manos
yo agarré el celular que temblaba
contra la palma
tampoco supe a quién llamar
de pronto te levantaste y abriste
fue así de simple
la segunda vez que pasó esto fue más brutal
e infinita
pasé los primeros meses
como esa media hora
golpeé puertas
toqué timbres
le di patadas a las cosas
abrí ventanas a la fuerza
esperando que fuera así de simple
que te levantes
Temperley
lleva flores mezcladas en la falda,
en la bombacha y en el corpiño
se escapan pétalos de jazmín
a la mañana hizo silencio nómade
y se escuchó un murmullo
de antiguo amor por la tarde,
durmió en el ataúd y aún olía a flores
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si tuviera que definirme
podría decir que no soy nada
de lo que he sido
soy la negación de lo anterior
sólo un niño con un crimen
De: Camino negro al fondo